A derrota. O álcoolnicotina. O embaraço. A vergonha.
Doer cotidianamente por mulheres ideais.
E, arrebatado por um murro de realidade, perceber a efemeridade da imaginação.
Tudo transforma-se, então, num leque de palavras não ditas. De gestos que deveriam ter sido feitos, de mentiras mal-contadas, de erros irreparáveis.
O arrepedimento é a pior das dores póstumas. Ele arde as entranhas. Fere o orgulho.
28.2.10
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6 comentários:
Gostei muito do texto e do seu modo de escrever!
Dá uma conferida no meu depois tb!=*
I appreciate your PO very much the picture with the article. Continues to refuel!!
Há homens que são como as velas; sacrificam-se, queimando-se para dar luz aos outros
é o seu caso!!
muito bom.
Destrói a razão e corompe o sonhar.
ternura sempre!
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