A derrota. O álcoolnicotina. O embaraço. A vergonha.

Doer cotidianamente por mulheres ideais.

E, arrebatado por um murro de realidade, perceber a efemeridade da imaginação.

Tudo transforma-se, então, num leque de palavras não ditas. De gestos que deveriam ter sido feitos, de mentiras mal-contadas, de erros irreparáveis.

O arrepedimento é a pior das dores póstumas. Ele arde as entranhas. Fere o orgulho.